Obras de tapa y contratapa: 

Alejandra Penna: Mujeres de encaje y Noemí Uzal: Suspenso El laberinto

Silvia Castellón Bordón

TACOS ALTOS

Las noctámbulas del amor fugaz

miran sin disimulo

y al mismo tiempo

la ruta la cartera y la hora

ellas

tienen en su mente

el sexo próximo

el sabor de algún beso vacío

y las ojeras del rímel

en un descuido de lágrimas.

LABERINTOS

Antes del origen

el camino

ya esperaba al hombre.

ARCO IRIS QUE SE PIERDE EN EL HUMO

Cuánto tiempo

que la lluvia

no refresca

estos huesos estáticos

que no atinan a dar pasos

hacia ningún punto del universo.

Se desvanecen como el arco iris en el humo

como pisadas en un laberinto.

DEL LIBRO:  HUELLAS EN OCRE Y AZUL - 2016

POESÍA ARGENTINA

GRUPO LITERARIO TINTAS DISTINTAS

ELENA MEDINA

GLORIA VILCHES

NORA WILLIAMS

CRISTINA JARA

ELSA DIÁCONO

HEBE SABUGAL

ELISABET BARROS

GRACIELA LORENZO

SILVIA CASTELLÓN

                                                   

Poesía, desde mi blog:

FABIÁN CASAS

A MITAD DE LA NOCHE

Me levanto a mitad de la noche con mucha sed.

Mi viejo duerme, mis hermanos duermen.

Estoy desnudo en el medio del patio

y tengo la sensación de que las cosas no me reconocen.

Parece que detrás de mí nada hubiese concluido.

Pero estoy otra vez en el lugar donde nací.

El viaje del Salmón

en una época dura.

Pienso esto y abro la heladera:

un poco de luz desde las cosas

que se mantienen frías.

UNA OSCURIDAD ESENCIAL

Hay una oscuridad esencial en esta calle.

Un único farol ilumina el contorno

y árboles domesticados, altísimos,

producen una música de acuerdo al viento.

Miro a mi perro,

una conciencia a ras del piso

que hurga y mea en la tierra

y pienso en mí, hundido

en el lenguaje, sin oportunidad,

sosteniendo una correa que denota

lo que fue necesario para estar unidos.

DESPUÉS DE LARGO VIAJE

Me siento en el balcón a mirar la noche.

Mi madre me decía que no valía la pena

estar abatido.

Movete, hacé algo, me gritaba.

Pero yo nunca fui muy dotado para ser feliz.

Mi madre y yo éramos diferentes

y jamás llegamos a comprendernos.

Sin embargo, hay algo que quisiera contar:

a veces, cuando la extraño mucho,

abro el ropero donde están sus vestidos

y como si llegara a un lugar

después de largo viaje

me meto adentro.

Parece absurdo: pero a oscuras y con ese olor

tengo la certeza de que nada nos separa.

NO ESTOY EN BATA COMIENDO NARANJAS AL SOL

Por la mañana

miro mi cara

en el espejo del baño.

Hasta hace un rato,

resucitada,

mi madre atravesaba un campo

con su bata roja.

Pero ahora estoy despierto:

finalmente, todo es natural.

Abro la canilla

y me inclino para lavarme.

Siento el ruido del agua

contra el vientre de la pileta

-pelos muertos

en el mármol blanco-.

BRUNO

Las plantas reverdecen

soportando la violencia del verano.

Tomás la regadera, el torso al desnudo

en el sol; tus ojos que se fijan

en un cielo límpido

y el viaje que termina.

Todo está como lo dejaste:

el barco en una mañana brumosa,

un hotel frío instalado en otro idioma

y esta casa, donde posaste el radio

de tu imaginación, y crecí en él.

HACE ALGÚN TIEMPO

Hace algún tiempo

fuimos todas las películas de amor mundiales

todos los árboles del infierno.

Viajábamos en trenes que unían nuestros cuerpos

a la velocidad del deseo.

Como siempre, la lluvia caía en todas partes.

Hoy nos encontramos en la calle.

Ella estaba con su marido y su hijo;

éramos el gran anacronismo del amor,

la parte pendiente de un montaje absurdo.

Parece una ley: todo lo que se pudre forma una familia.

FABIÁN CASAS: Nació en Boedo  (Bs. As.),en 1965.

Estudió filosofía. Es poeta, narrador, ensayista y periodista. Posee varios libros publicados.

Eloísa cartonera - Edit. Planeta, y otros.